Mindfulness...: Mindset...

Mindset...

É definitivamente possível produzir uma mente totalmente nova. Mas existem certas indicações, certas características necessárias que produzem essa qualidade de novidade.

Estas são a afeição ou amor e a integridade.

A maioria de nós não sabe o que é ser afectuoso.

Para nós, é uma palavra que usamos casualmente sem muito significado.

O amor, naturalmente, é uma coisa muito cuidadosamente guardada, embora usemos a palavra muito fluentemente, muito facilmente, amor pelo país, amor pela verdade, amor pela vida e muitos, muitos amores de que falamos, e eu penso que este não tem nada a ver com isto.

O ingrediente, se me permitem usar essa palavra que é absolutamente necessária, é a qualidade de afeição e integridade.

Não quero dizer com integridade, nenhuma forma padrão de crença, nem quero dizer integridade de acordo com a experiência através da qual a pessoa deve viver, mas quero dizer a integridade que surge quando começa a observar cada movimento do seu próprio pensar e quando nenhum pensamento está oculto.

Não usar uma máscara, não fingir mais ser alguma coisa diferente do que realmente é, e consequentemente, não há disciplina, nem fantasia, nem adoração, e a partir disso surge o sentido externo de integridade, quero dizer, aquele tipo de integridade, não o homem que tem uma crença e vive de acordo com essa crença, não o homem que é sincero, mas com certos ideais, não o homem que segue certa disciplina ou tenta criar uma integração emocionalmente ou intelectualmente.

Tais esforços não produzem integridade.

Ao contrário, eles aumentam o conflito, a miséria.

Por outro lado, a integridade de que falamos é a qualidade de ver o facto a cada minuto, não tentando traduzir o facto em termos de prazer e dôr, mas deixando o facto florescer sem escolha, sem opinião, e a partir deste ver, vem a integridade que não é nunca alterada.

Assim, estes dois, a afeição e a integridade, são necessários.

Jiddu Krishnamurti

A persistência instintiva da vida através da aparência da inteligência é para mim uma das contemplações mais íntimas e mais constantes.

O disfarce irreal da consciência serve somente para me destacar aquela inconsciência que não disfarça.
Da nascença à morte, o homem vive servo da mesma exterioridade de si mesmo que têm os animais.

Toda a vida não vive, mas vegeta em maior grau e com mais complexidade.

Guia-se por normas que não sabe que existem, nem que por elas se guia, e as suas ideias, os seus sentimentos, os seus actos, são todos inconscientes, não porque neles falte a consciência, mas porque neles não há duas consciências.
Vislumbres de ter a ilusão, tanto, e não mais, tem o maior dos homens.
Sigo, num pensamento de divagação, a história vulgar das vidas vulgares. Vejo como em tudo são servos do temperamento subconsciente, das circunstâncias externas alheias, dos impulsos de convívio e desconvívio que nele, por ele e com ele se chocam como pouca coisa.
Quantas vezes, os tenho ouvido dizer a mesma frase que simboliza todo o absurdo, todo o nada, toda a insciência falada das suas vidas. É aquela frase que usam de qualquer prazer material: “é o que a gente leva desta vida”... Leva onde? Leva para onde? Leva para quê?

Seria triste despertá-los da sombra com uma pergunta como esta... Fala assim um materialista, porque todo o homem que fala assim é, ainda que subconscientemente, materialista.

O que é que ele pensa levar da vida, e de que maneira?

Para onde leva as costoletas de porco e o vinho tinto e a rapariga casual?

Para que céu em que não crê?

Para que terra para onde não leva senão a podridão que toda a sua vida foi de latente?

Não conheço frase mais trágica nem mais plenamente reveladora da humanidade humana.

Assim diriam as plantas se soubessem conhecer que gozam do sol.

Assim diriam dos seus prazeres sonâmbulos os bichos inferiores ao homem na expressão de si mesmos.

E, quem sabe, eu que falo, se, ao escrever estas palavras numa vaga impressão de que poderão durar, não acho também que a memória de as ter escrito é o que eu “levo desta vida”.

E, como o inútil cadáver do vulgar à terra comum, baixa ao esquecimento comum o cadáver igualmente inútil da minha prosa feita a atender.

As costoletas de porco, o vinho, a rapariga do outro? Para que troço eu deles?
Irmãos na comum insciência, modos diferentes do mesmo sangue, formas diversas da mesma herança, qual de nós poderá renegar o outro?

Renega-se a mulher mas não a mãe, não o pai, não o irmão.

Fernando Pessoa

“O livro do desassossego”