Mindfulness...: Thy will be done...

Thy will be done...

A maioria dos homens vive com espontaneidade uma vida fictícia e alheia.

A maioria da gente é outra gente, disse Oscar Wilde, e disse bem.

Uns gastam a vida na busca de qualquer coisa que não querem, outros empregam-se na busca do que querem e lhes não serve, outros ainda se perdem...

(...)

Mas a maioria é feliz e goza a vida sem isso valer.

Em geral, o homem chora pouco, e, quando se queixa, é a sua literatura.

O pessimismo tem pouca viabilidade como fórmula democrática.

Os que choram o mal do mundo são isolados, não choram senão o próprio.

Um Leopardi, um Antero não têm amado ou amante?

O universo é um mal. Um Vigny é mal ou pouco amado?

O mundo é um cárcere. Um Chateaubriand sonha mais que o possível?

A vida humana é tédio. Um Job é coberto de bolhas?

A terra está coberta de bolhas. Pisam os calos do triste?

Ai dos pés dos sóis e das estrelas.

Alheia a isto e chorando só o preciso e no menos tempo que pode, quando lhe morre o filho que esquecerá pelos anos fora, salvo nos aniversários, quando pensando [...] e chora enquanto não arranja [?] outro, ou se não adapta ao estado de perda, a humanidade continua digerindo e amando.

A vitalidade recupera e reanima. Os mortos ficam enterrados. As perdas ficam perdidas.

Quando vejo um gato ao sol lembra-me sempre do homem ao sol.

A renúncia é a libertação. Não querer é poder.

Que me pode dar a China que a minha alma me não tenha já dado? E, se a minha alma mo não pode dar, como mo dará a China, se é com a minha alma que verei a China, se a vir?

Poderei ir buscar riqueza ao Oriente, mas não riqueza de alma, porque a riqueza da minha alma sou eu, e eu estou onde estou, sem Oriente ou com ele.

Compreendo que viaje quem é incapaz de sentir.

Por isso são tão pobres sempre como livros de experiência os livros de viagens, valendo somente pela imaginação de quem os escreve.

E se quem os escreve tem imaginação, tanto nos pode encantar com a descrição minuciosa, fotográfica a estandartes, de paisagens que imaginou, como com a descrição, forçosamente menos minuciosa, das paisagens que supôs ver.

Somos todos míopes, excepto para dentro.

Só o sonho vê com(o) olhar.

No fundo, há na nossa experiência da terra duas coisas — o universal e o particular. Descrever o universal é descrever o que é comum a toda a alma humana e a toda a experiência humana — o céu vasto, com o dia e a noite que acontecem dele e nele, o correr dos rios — todos da mesma água sororal e fresca, os mares, montanhas tremulamente extensas, guardando a majestade da altura no segredo da profundeza, os campos, as estações, as casas, as caras, os gestos, o traje e os sorrisos, o amor e as guerras, os deuses, finitos e infinitos, a Noite sem forma, mãe da origem do mundo, o Fado, o monstro intelectual que é tudo...

Descrevendo isto, ou qualquer coisa universal como isto, falo com a alma a linguagem primitiva e divina, o idioma adâmico que todos entendem.

Mas que linguagem estilhaçada e babélica falaria eu quando descrevesse o Elevador de Santa Justa, a Catedral de Reims, os calções dos zuavos, a maneira como o português se pronuncia em Trás-os-Montes? Estas coisas são acidentes da superfície, podem sentir-se com o andar mas não com o sentir.

O que no Elevador de Santa Justa é universal é a mecânica facilitando o mundo.

O que na Catedral de Reims é verdade não é a Catedral nem o Reims, mas a majestade religiosa dos edifícios consagrados ao conhecimento da profundeza da alma humana.

O que nos calções dos zuavos é eterno é a ficção colorida dos trajes, linguagem humana, criando uma simplicidade social que é em seu modo uma nova nudez.

O que nas pronúncias locais é universal é o timbre caseiro das vozes de gente que vive espontânea, a diversidade dos seres juntos, a sucessão multicolor das maneiras, as diferenças dos povos, e a vasta variedade das nações.

Transeuntes eternos por nós mesmos, não há paisagem senão o que somos.

Nada possuímos, porque nem a nós possuímos.

Nada temos porque nada somos. Que mãos estenderei para que universo?

O universo não é meu: sou eu.

Fernando Pessoa

“Livro do desassossego”